La poison fade des après-midi tards.

Le vide, derrière, devant et dans moi.

Le vide qui me pèse lourd, lourd et vide.

Qu’il est bleu, le ciel.

 

Des mouettes volent élégamment autour

les toits, et de la route d’Agadir le bruit

éternel des moteurs les accompagnent.

Qu’il est bleu, le ciel.

 

Des femmes sont assises sur de larges pierres

dans les champs, en tournant le dos au soleil,

le regard dirigé vers l’est ou vers le phone.

Qu’il est bleu, le ciel.

 

Mais peu après sept heures, le soleil se cache

derrière les antennes parabolique,

et le croissant de la lune révèle sa forme

pâle-blanche du bleu.

 

D’un coin de la table, le Fou du Tarot

me fait un clin d'oeil; il se met à marcher,

sans se soucier, dans l’abondance du vide.

Qu’il est bleu, son ciel.

 

Moi, j’aimerais m’accroupir dans le croissant,

flotter ainsi sur les vagues du vide,

rire de tout coeur avec le fou du néant -

qu’il est bleu, le ciel...